ELCIO DOMINGUES

2009-12-26T20:57:00.003-02:00

Uma Noite no Meio

Quando eu soube o que tinhas feito
Eu fora de mim fui até o banheiro
E sob a torneira que comigo chorava
Lavei minhas palmas e cada um de meus dedos
A água antes limpa com tua nódoa turvava-se
Amenizava assim minha dor e desespero
Purgava-me da podridão com que me contaminaras
Lasseava o nó atroz que me estrangulava o peito
Então em meu socorro o provérbio amigo veio
“Nada como um dia após o outro
E uma longa noite no meio”.

(Elcio Domingues)

2009-03-02T00:59:00.000-03:00

Aos Velhos no Espelho

Ontem, pela primeira vez, por um desses acasos-armadilha que a vida cuidadosa e pacientemente, ao longo de muitos anos, arquiteta, prepara, edifica e engatilha, ele foi visitar um depósito de velhos. Velhos que os jovens não querem, ou não podem querer, nem cuidar; que muitos escondem, velhos-abominação, velhos-vergonha, velhos-dor-e-solidão, estranhos velhos que são ao mesmo tempo memória e esquecimento, velhos que sintetizam e condensam em si toda a dor da solidão-ocaso.

Que triste a sina humana de sempre se morrer na dor. Sim, a dor, esse laço único, imenso e de força descomunal que, indiferente à nossa mais obstinada vontade, nos desdenha, iguala e reduz a um ponto só. Ou morre-se prematuramente, tragicamente, porque toda a morte é sempre uma tragédia, seja ela pontual ou gigantesca, mas sempre uma tragédia; ou morre-se assim, à míngua, entediado da rotina de se viver tanto, contudo, incompleto do que ele nem soube definir enquanto esteve imerso naquele obscuro depósito de velhos.

Seca-se lentamente de algo essencial, disso que não é nem saúde, nem dinheiro, nem nada que a cobiça ou que os instintos desejem; talvez isso que evapora, que esvanece, seja apenas o que se busca desde sempre e para sempre: a felicidade, o sorriso nos olhos, essa alegria genuína que, nesse ponto da vida pode ser contida, por mais exuberante que a palavra felicidade possa parecer, apenas no simples, minúsculo e pontual afeto, num gesto de carinho sincero, num deslizar de mãos pela face, encerrada num beijo de eu-te-amo-só-porque-te-amo, como o que ele recebeu dela, num dado e inesperado momento, daquela doce e gentil velha que esperava pela visita dos netos que jamais a visitariam, mas para quem ela mesma buscava as razões improváveis, talvez pela chuva que caía, talvez pelo temporal que viria, talvez pela correria da vida, talvez por todos os motivos que bastassem para justificar a indiferença e a pouca ou a inexistente gratidão daqueles que se originaram dela e de quem, certamente, algum dia ela cuidou e embalou e protegeu e acariciou e beijou e para quem ofertou tantas vezes aquele mesmo gesto simples, mas de uma eloqüência que dispensava qualquer palavra, agora destinado ao estranho sentado ao seu lado.

Ontem ele foi visitar um depósito de velhos e uma dor incômoda e latejante ainda inunda os seus sentidos e a sua consciência e escorre-lhe discreta pelos olhos e, assim como a vida, esse desconserto não tem dia marcado para acabar, nem para começar a secar, como tem a felicidade. Ah, essa estupidez humana, essa cegueira, essa insensibilidade absurda para o que é tão verdadeiramente essencial! Tudo isso estava ali, doidamente exposto, naquele depósito de velhos.

Obama

2008-11-05T10:54:00.004-02:00

Hoje, depois de muitos meses, volto para saudar esse evento mundialmente marcante. Não sei que conseqüências ele trará para o mundo, mas, espero sinceramente que o torne melhor. Refiro-me à eleição de Obama, que também é Husseim, como Sadam, aquele que, embora tirano, era mais coerente e menos hipócrita do que o tirano que o pendurou pelo pescoço; dessa vez, refiro-me ao abjeto Bush.

Torço para que esse meu colega de profissão (advogado) e tão mulato quanto eu tenha o máximo sucesso na condução das políticas interna e externa estadunidenses. Espero que ele limpe a sujeira de seu antecessor, que tenha êxito nessa "faxina" na imundície que o aristocrata sulista deixou.

O foco não pode ser a cor de sua pele, ao menos se quisermos realmente nos desapegarmos do condicionamento racista, mas a sua conduta, a sua inteligência e a sua sensibilidade, perante os inúmeros e graves problemas que terá de enfrentar.

Aliás, dois feitos mundialmente consideráveis de dois egressos dos oprimidos por suas origens, em menos de três dias: o campeonato de Hamilton, num meio eminentemente de brancos ricos e a vitória de Obama, num dos países ícones do racismo mundial.

Espero que logo a origem das pessoas, seja ela de qualquer natureza, não seja sequer um detalhe irrelevante. Que nos reconheçamos como semelhantes, capazes de amar, de odiar, de sorrir e de sofrer, apenas porque somos GENTE.

Em homenagem a todos os oprimidos, seja pelo motivo que for, republico um poema que escrevi quando assisti horrorizado a invasão do Iraque pelo ganancioso e sanguinário Bush e as conseqüências terríveis que isso causou.

Abraços a todos e saudades.

Miscigenação

Os nossos sangues se misturarão.
A despeito de teu desrespeito, de teu preconceito sujo,
injusto, ignóbil e imperfeito.
Os nossos sangues se misturarão.
Em nossa dança de exclusão em que me lanças ao nada,
ao desencanto, sem afagos, cantos ou pousadas,
sem amparo ou compaixão.
Os nossos sangues se misturarão.
Para teu desespero, sucumbido e imerso em insanável desmazelo.
Os nossos sangues se misturarão.
Ao definhares todos os dias em tua própria prisão e agonia,
conhecerás já sem alarde nossa insofismável realidade.
Os nossos sangues se misturarão.
Engana-te em tua cegueira, vaidade tola e confusão,
quanto ao azul do teu, mas, quanto ao vermelho do meu, não.
Os nossos sangues se misturarão.
Nas veias de nossos rebentos, ou sobre calçadas bombardeadas,
ou em leitos fétidos e pestilentos.
Os nossos sangues se misturarão.
No entrelace de taças perfumadas,
ou sobre os campos de superfícies turvadas,
por ódio, rancor e danação.
Os nossos sangues se misturarão.
Até que implores para que te livrem de tua sorte nefasta,
de tua consangüinidade maldita,
de tua genética aleijada,
de tua amargura inaudita.
Os nossos sangues se misturarão.
Por tua arrogância risível e tua empáfia inútil,
por teu egoísmo famélico e teu capricho fútil.
Os nossos sangues se misturarão.
Porque tua concupiscência de glutão não te basta,
para consagrares tua casta,
nem alcançares a perseguida redenção.
Os nossos sangues se misturarão.
Na confluência de todos os rios
que trazem em suas correntes navios
transbordantes de vida, graça e emoção,
os nossos deuses, que nos condenaram, enfim apaziguados,
pelo sangue de todos os degolados,
para nossa surpresa e salvação,
nos envolverão num só abraço e chorarão
apagando com suas lágrimas os traços da espada e do canhão,
do apego, da soberba e da ilusão,
e assim, sem que mais ninguém ou nada mais nos impeça,
para sempre,
Os nossos sangues se misturarão.
(Elcio Domingues)

Vendedores de Ilusões

2008-04-12T00:53:00.006-03:00

Passei num vestibular concorrido pra entrar numa faculdade idônea! Precisei passar numa prova difícil, pra poder trabalhar! Trabalho práca! Preciso estudar feito louco, até hoje, pra ser um profissional bem sucedido e os clientes chiam quando cobro cinco por cento sobre o êxito das ações em que atuo e pago quase trinta por cento de Imposto de Renda retido na fonte. Entretanto, vejo esses "doutores em ciências ocultas" ganharem dez por cento da renda bruta dos fiéis, que pagam seus dízimos, todos os meses, com o coração em festa, em nome de uma lenda muito mal contada. E tem mais: por causa da influência política que a ICAR não imaginava um dia ter de dividir com os "dissidentes", todos juntos, com seus paus mandados amplamente metastasiados pelas bancadas e lobes nos Três Poderes, ainda garantiram a tal Imunidade Tributária, ou seja, não pagam um único centavo de imposto! Viva o "país do evangelho"!

Abraços!

Elcio Domingues.

Contos Mínimos II

2007-12-06T10:43:00.000-02:00

Intimus

Eles se desejavam e isso era o que importava. O fato de ela ter outro era irrelevante para ambos. Culpa, só há quando a sede é pouca. Ela queria os dois; estava decidida a tê-los si-mul-ta-nea-men-te! A verdadeira natureza do que se chama de felicidade não pode ser mono, ela é sempre vária, multifacetada. Mas, só com ele tinha liberdade para ser sincera e assumir-se tal como de fato era. Intimidade e liberdade, essa mistura alquímica que a quase totalidade dos viventes jamais experimentará. O senso comum chafurda no limbo da hipocrisia e eles não estavam dispostos a enlamear seus pés, nem as suas almas imaculadas, que pairavam leves muito acima do taciturno rebanho que se arrasta para o abate.
(Elcio Domingues)

Contos Mínimos

2007-10-24T11:47:00.000-02:00

A Metáfora

Embora o desejasse avidamente, ela precisava do máximo de sigilo naquele relacionamento, mas não sabia como dizer isso a ele. Tinha medo da rejeição, então, já no primeiro encontro, pediu-lhe que a levasse para jantar num restaurante mineiro, bem retirado da cidade e não lhe disse uma só palavra enquanto comiam. Ela sabia que, além de desejável, ele tinha um talento incomum para construir e decifrar metáforas.

(Elcio Domingues)

De Cansaço

2007-08-19T16:51:00.000-03:00

Agora

Preciso de um lugar onde possa parar
Longe de tudo o que me tortura e domina,
Onde possa com água limpa lavar o sangue,
Lamber as feridas, sentar um pouco,
Retomar o fôlego, vislumbrar a campina,
Inundar-me de Sol, mergulhar em brisa,
E dizer a mim mesmo que tudo passou
E passa, e que nessa vida efêmera e sem graça,
Nem a pior das desgraças vale o medo,
Nem o desassossego, nem a lágrima amarga,
Que passeia pela minha cara, agora.

(Elcio Domingues)

De Anjos

2007-07-20T11:16:00.000-03:00

Uma amiga, que é um anjo, enviou este poema de Greta Benitez. Gostei e divido com vocês.

Abraços e um ótimo findi!

Anjo de Emergência
Quando entrei em desespero me deram um anjo
arranjado às pressas, nascido da água da chuva
numa poça d’água no meio da rua.
O anjo tinha um ritmo alucinado
às vezes falava demais, depois ficava calado e cantarolava um fado.
Em dias de chuva se vestia de luz azul
E quando o sol batia, se sentia melancólico
e colocava um casaco vermelho-metálico esperando se alegrar.
Cheio de problemas psicológicos,
aceitava a ajuda de psicotrópicos de capricórnio,
para enfrentar a noite americana.
Ele diz que é muito difícil desempenhar bem o seu ofício
e se alimentar de fogos de artifício.
E que o tédio também bate no seu coração mole de chocolate.
Ele continua aqui
Mas às vezes a convivência se torna complicada
quando ele traz a namorada,
uma fada bêbada que deixa em polvorosa a minha casa.
Além de tudo, ele só toma água Perrier e chá de cereja.
(Greta Benitez)

2007-07-04T00:49:00.000-03:00

Recebi de uma amiga que tem muito bom gsoto e reproduzo o texto que encerra uma verdade inquestionável. Que cão queremos que vença?

Um velho índio descreveu certa vez seus conflitos internos:"Dentro de mim existem dois cachorros, um deles é cruel e mau, o outro é muito bom e dócil. Os dois estão sempre brigando..."Quando então lhe perguntaram qual dos cachorros ganharia a briga, o sábio índio parou, refletiu e respondeu:"Aquele que eu alimentar...".

Abraços!

Kátia Borges II

2007-06-28T08:35:00.000-03:00

Hoje, alguns insistem em chamar as mulheres que compõem Poesia de poetas. Elas mesmas parecem gostar disso. Eu prefiro chamá-las de poetisas. Gosto dessa distinção de gêneros e, embora eu seja refratário às religiões, sinto uma certa aproximação do termo com sacerdotisa, que nos remete ao sagrado, esse sentimento instintivo que nos ocupa, mas isso é um outro assunto e não é o motivo que me trouxe aqui hoje.

Bem, vim para homenagear uma amiga que é virtual, mas por quem tenho grande carinho (Ela sabe que o post de hoje é pra ela e isso basta, SEUS CURIOSOS! rs). E resolvi fazê-lo com um poema de uma poetisa que aprendi recentemente a admirar, porque ela tem o que de mais genuíno há na boa e autêntica arte: simplicidade, beleza e encantamento do leitor. Essa poetisa é Kátia Borges. Talentosíssima!

Pra mim, o amor é exatamente isso, que Kátia sintetizou no poema que lhes ofereço a seguir.

Abraços e amem sempre, porque só o ódio pode nos constranger.

Elcio Domingues.

Amor

Por todo o caminho, te levo comigo,
como quem carrega o próprio coração nas mãos, pulsando.
Como quem bebe um vinho precioso,
deixando que o líquido se espalhe e molhe o rosto.
Por todo o caminho, te levo comigo,
como quem arranca um punhado de mato e põe no bolso,
só para sentir a raiz entre os dedos.
Te levo comigo, sobre os ombros,
até o alto da mais alta das montanhas.

(Kátia Borges)

De Henry Miller

2007-06-01T08:35:00.000-03:00

"...Existe algum poeta visível, de quinta magnitude ao menos ? Não vejo nenhum. Não chamo de poeta quem apenas faz versos, com ou sem rima. Para mim, o poeta é aquele homem capaz de alterar profundamente o mundo. Se houver um poeta desses vivendo entre nós, que se proclame. Que levante a voz ! Mas terá que ser uma voz que possa abafar o estrondo da bomba. E que use uma linguagem que derreta os corações humanos, que faça borbulhar o sangue".

(Henry Miller em "A Hora dos Assassinos")

Abraços!

De Kátia Borges

2007-05-05T10:22:00.000-03:00

Recebi esse poema de uma amiga. Singelo, simples e composto com o coração.

Abraços!

Minha avó era cega.
Dela, herdei a capacidade de ver sem usar os olhos.
E a paixão por uns sambas antigos.
Partido alto, dona Ivone Lara.
Minha avó era alta.
Os cabelos muito lisos e compridos envolviam a cintura.
Eram penteados com cuidado, todas as tardes, e presos em um coque.
Os vestidos, de tecido barato, quase cobriam os pés.
Minha avó contava histórias de assombrar, ensinava a amar certas canções
E fazia predições todo final de ano.
Eu fugia com medo do futuro, e me escondia no quarto.
O presente me bastava com seus fantasmas e as notícias do mundo no Fantástico.
Minha avó gostava de beber aperitivos, de mascar fumo
E de me ouvir cantar uma música de um português chamado Hermes Aquino.
Poucos se lembram dele. Poucos se lembram dela. Poucos se lembrarão de mim.
Minha avó era cega.
Dela, herdei a capacidade de ver sem usar os olhos.
(Kátia Borges)

Ana Carolina Reston

2007-04-21T09:00:00.000-03:00

Este poema foi composto quando a jovem modelo Ana Carolina Reston, que morava aqui em Campinas, morreu em decorrência de anorexia. Eu não a conheci pessoalmente, mas, uma curiosidade mórbida, causada por uma notícia sobre perfis de gente morta, fez com que eu fosse olhar o dela no orkut, essa bobagem da moda virtual, mas que tem esse poder de superar a morte, dando-nos uma sobrevida que, às vezes, pode até inspirar um poema.

Abraços.

Para Carolina Reston

Morreu menina-mulher beleza-clichê
(Como a que acabei de dizer)
por/que (?)
era
linda
e uma vez tendo sido
fora condenada a sê-lo
até o último dia de seu átimo de vida
linda
por/que (?)
não havia e jamais haveria
outro sentido a não ser o de ser
linda
por/que (?)
cria sempre no que todos lhe diziam
que estava (perpetuamente)
linda
por/que (?)
não havia outra função
a não ser a de ser
linda
por/que (?)
convencida de que para viver
a razão que lhe bastaria seria a de ser
linda
por/que (?)
morrer só pelo motivo de ser
linda
por/que(?)
vida que tinha uma só baliza a de ser
linda
por/que (?)
então sobreviver
para que
a não ser para ser
linda
por/quê (?)
pouca carne e comida
quarenta quilos de beleza para ser
linda
por/que (?)
vida que fervia cedo interrompida
para ser para sempre
linda
por/que (?)
fez-se sábia saiu por cima
morreu
linda
por/que (?)

não se abatia nem enfraquecia
era
linda
e de beleza se nutria para ser
linda
por/que (?)
o sentido que lhe dava a vida
por ele ela não seria
posta de lado esquecida
acabou de acontecer
cumpriu com perfeição
a função de não ser
outra coisa
se/não
li
n.
d.
a.
(Elcio Domingues)

2007-04-19T09:28:00.001-03:00

"A arte é uma mentira que diz a verdade."
(Pablo Picasso)

Telhados de Vidro...

2007-04-16T08:08:00.001-03:00

"Se nós não tivéssemos

defeitos,

não teríamos tanto prazer

em notá-los nos outros".

(La Rochefoucauld)

De Sementes...

2007-04-07T09:51:00.000-03:00

"A neve e a tempestade matam as flores, mas nada podem contra as sementes."
(Khalil Gibran)

De caroços e laranjais

2007-03-30T10:04:00.000-03:00

"Quando eu disse ao caroço de laranja, que dentro dele dormia um laranjal inteirinho, ele me olhou estupidamente incrédulo". (Hermógenes)

2007-03-20T10:22:00.000-03:00

Vampiro.

Se me perguntasses:
O que queres de mim?
Responderia com a convicção dos sensatos:
O teu sorriso, o teu útero, os teus ovários!
Desconcertada, tu ririas.
Eu, sinceramente te diria:
Quero-os, apenas, isso me basta.
Que estranha a tua vontade! Replicarias.
E eu, cara a cara confessaria:
Inexplicável é a sede de teu sangue vivo,
A saudade que me vergasta, como a um ímpio;
Estranho é desejar tanto perpetuá-la,
Nesta minha existência já arredia e
Em minha boca, desde muito, árida.
Fosse eu Deus, o acaso ou a ciência,
Tomaria imediatas providências,
Para que, insana, me desejasses.
E no teu ventre, buscaria obstinado,
A semente que às minhas uniria
E tudo o que somos, seria eternizado,
No gozo da imortalidade, na sanha do profano,
Na paz do que é sagrado.

(Elcio Domingues)

Coração Ateu

2007-03-04T15:15:00.000-03:00

Um resumo, que na voz de Bethânia é impagável. Quem puder, ouça:
http://musica.busca.uol.com.br/radio/index.php?ref=Musica&busca=cora%E7%E3o+ateu&param1=homebusca&q=cora%E7%E3o+ateu&check=musica#..

Coração ateu

O meu coração ateu quase acreditou
Na sua mão que não passou de um leve adeus
Breve pássaro pousado em minha mão
Bateu asas e voou
Meu coração por certo tempo passeou
Na madrugada procurando um jardim
Flor amarela, flor de uma longa espera
Logo meu coração ateu
Se falo em mim e não em ti
É que nesse momento
Já me despedi
Meu coração ateu
Não chora e não lembra
Parte e vai-se embora.

(Sueli Costa)